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与此同时，在新长安孤儿院，阿澈正做着同一个梦。
梦里，他走在一条由光铺成的路上，两旁站着无数模糊的人影。他们不说话，只是静静地看着他，眼神中有悲伤，也有欣慰。最前方，站着一对年轻男女，穿着旧式科研服，胸前别着编号牌。男人蹲下身，伸手抚摸他的头，嘴唇动了动，却没有发出声音。
但阿澈听懂了。
“对不起，孩子。我们没能陪你长大。”
女人将一枚小小的徽章放进他手心，图案是一盏燃烧的蜡烛，下方刻着一行字：“记忆捐献者?第七批次”。
梦境骤然破碎。
阿澈猛地坐起，发现手中真的握着那枚徽章。金属冰凉，边缘有些磨损，显然经历过漫长的岁月。他冲到窗前，天空依旧灰蒙蒙的，昨夜的暴风雪还未完全停歇。可就在这一刻，城市中央的记忆接收塔忽然亮起一道蓝光，直射云层。紧接着，整个城市的路灯依次点亮，节奏竟与《萤火虫之歌》的节拍完全一致。
院长闻声赶来，看到徽章时脸色剧变：“这……这是七十年前‘萤火计划’首批志愿者的身份标识！早就应该销毁了！”
“他们是我的父母吗？”阿澈问，声音很轻，却坚定。
院长沉默良久，终于点头：“他们是自愿签署记忆捐献协议的科学家。当时LUMIN系统还不稳定，需要活体意识作为初始载体来稳定数据流。他们把自己的人生全部上传，换来系统的初步运转……也换来了后来无数人得以‘重生’的机会。”
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