像是要把什麽东西踩进去。
他知道那是什麽意思——不是字面上的意思，是那种踩法带来的感觉：漠视，和一种习惯了把地面视为可以任意踏踏的东西的那种无知。不是恶意，恶意至少还认得你，这是更深的漠然，是你根本不在他眼里的那种。
「他们走了，」阿土说，「不会再来这里。」
土地没有说话。
过了好一阵，阿土问：「你还在吗？」
土地说：「你还在。」
不是回答他的问题。是反过来确认了他。
阿土在地板上坐了一会儿，那条连结稳稳的，今晚b昨晚更清楚——昨晚在神仙记忆之後刚修复的细线，今天又稍微宽了一点，不是原来的那条，是在重新长，b原来慢，但紮实。
「我还在，」他说，「你也在。」
然後他站起来，把今天的笔记本合上，放在书桌上，对着台灯的开关按下去，灯灭了。
黑暗里，地板缝传来的感知还在，细细的，暖的，稳的。
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