深棕sE的木头在yAn光下泛着温润的光，林楚歌的名字刻在上面，一笔一划的，很深，很清晰。
他用拇指轻轻地抚过那些笔画，一笔一划地描过去，“林”，“楚”，“歌”。三个字，他写过无数次，在备忘录里，在草稿纸上，在心里。
但这一次，他描的是刻在木头上的，是再也改不了的，是最後一次了。
他低下头，把嘴唇贴在骨灰盒上。
木头是凉的，被太yAn晒了这麽久还是凉的。
他的嘴唇贴在上面，贴了很久，久到嘴唇也凉了。
“这次，”他说，声音闷在骨灰盒里，像从很深很深的地方传上来的，“再也没有人看着我们了。”
他直起身，把骨灰盒抱紧了。
然後他迈出了第一步。
海水淹没了他的脚踝。
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