一个月。三十天。七百二十个小时。四万三千二百分钟。
他已经等了五个月。
一个月不算什么。
但他觉得最后这一个月b前面五个月加起来都要长
。因为越接近她回来的日子，时间就过得越慢。每一天都像被拉长了一倍，每个小时都像被灌了铅，沉得推不动。
他开始做一件事——每天晚上，他会去波瑟芬妮的房间，坐在她的床上，把那朵g花剩下的部分拿在手里，轻轻地捏着。
花瓣已经碎得差不多了，只剩下花托和几片g枯的花萼。
他捏着那根g枯的花j，闭着眼睛，假装她还在这里。
他假装她在跟他说话。
“今天怎么样？”他替她说。
“还行。”他回答。
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