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        那张脸,他画了无数遍。

        画到闭着眼睛都能描出她的眉眼。

        画到看见任何一个背影相似的人,心都会漏跳一拍。

        可每一次,都是失望。

        没有。

        哪里都没有。

        有一夜,他独自坐在书房里,对着那张画了无数遍的画像,忽然冒出一个念头——

        会不会,她已经死了?

        这个念头像一把刀,猛地扎进心口。

        他闭上眼睛。

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