他没握紧，只是轻轻一托，仿佛怕碰碎什么。然后拉着她，穿过整个更衣室，走向门口。经过巴拉克时，克洛泽脚步微顿：“托马斯，下周客战汉堡，如果你防不住他们的边卫套上，我就往左肋切。你记得补我身后那个半米空档。”
巴拉克一愣，随即点头，嘴角竟往上扯了扯。
经过卡恩，克洛泽说：“奥利弗，下半场如果我被换下，麻烦你喊一声我的名字——就喊‘克洛’。别喊全名。我听着顺耳。”
卡恩盯着他看了三秒，忽然抬手，重重拍在他肩胛骨上：“行。克洛。”
推门而出前，克洛泽回头，朝都媒眨了下左眼——快得几乎看不见，却像一道无声的闪电劈开沉滞空气。
走廊灯光落在他睫毛投下的阴影里，都媒忽然想起华沙那晚，他抱着她说“都过去了”的时候，肩膀也在微微发颤。原来有些坚韧不是天生的铠甲，而是日复一日把颤抖熬成静默，把委屈炼成灰烬，最后只剩灰烬底下那点不肯冷却的余温。
训练场铁门在身后哐当关上。
暮色已浓，草皮蒸腾着白日余热，远处看台空荡，唯有风掠过横梁发出低啸。克洛泽没走向球场，反而拐进旁边一条窄巷——那里堆着废弃轮胎、几块蒙尘的战术板，还有一台老式投篮机，不知谁搁在这儿忘了收。
他弯腰，从轮胎缝隙里掏出一个铝制保温桶。
打开盖子，热气裹着甜香扑出来——是黑森林蛋糕，奶油层厚实，樱桃酱浸透巧克力海绵，边缘还撒着细碎杏仁片。
“你什么时候……”都媒声音有点哑。
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